天空剥下黎明的蛋壳,
       飘下阳光无垠的碎屑;
       飘落时光的绿雨,
       湿润裸露的蔚蓝天空的皮肤.

       母亲剥开怀中的蛋壳,
       露出晶莹的你.
       一个藕样的婴儿,
       爬行在天空伸展的绿色的掌心.

       母亲手指肚抚摩霞光,唤你霞儿.
       你那蔷薇的脸蛋喜欢趴在村口的树林.
       你偶然张望;
       我偶然贴着光线飞行....

       几十年后的某一天,
       你夸张地大呼小叫,
       ——依然奔跑在母亲的掌心.
       “妈妈,我是不是有一个失散多年的哥哥?”
       “没有呀.”
       “哈哈,”你大笑.冲着漆黑下来的我指手画脚,
       “你呀, 你只是一个过客.
        一只偶然檫亮天空的鹰!”
       “呵呵,”我笑,“是的,我是.
        我只是一只蛋壳中的孤儿.
        你也是....”

       “我们只是偶尔,
         穿过星星和月亮广袤的银滩,
         用一个友谊的词根点亮天庭!”

         05.8.26黄昏.天津